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Seul.

Il est là, il attend.

Cinq ans déjà.

Dans la petite chambre.

Pas d'autre choix.

Yeux dans le vide, pensée absente.

Assis.

Face au mur.

Télé-lumière, pas de sens.

Yeux sur l'image, pensée absente.

Seul.

En lui, profondément.

Main osseuse, ongles trop longs.

Posée sur l'accoudoir du fauteuil.

Imperceptible tremblement.

Et pourtant incessant

Cheveux épars.

Rides profondes.

Photo au mur, des jours anciens.

Souvenirs lointains, souvenirs flous.

Pensée percée, trou de mémoire.

Qui est-elle ? Son prénom ?

Yeux plissés, pensée douleur.

Qui est-elle ? Il le sait.

Mais ne sait plus.

Il cherche, se perd en lui, s'effraie.

Dédale obscur de sa vie.

Fragments, brisures.

Les mots sont là, les choses fuient.

Pourtant il sait, mais ne sait plus.

Hier, demain, aujourd'hui.

Le temps s'estompe.

Le temps n'est plus.

Ne reste que l'instant.

Comme seule bouée.

Comme îlot de salut.

Dans ce grand océan.

Où règne le confus.

Un éclair jaillit, fulgurance.

L'esprit revient, souvenir clair.

Ses mains, ses yeux, ses cheveux.

Oui, c'est elle.

Toute une vie.

Partie trop vite.

Et le vide à nouveau.

Ces mains, ces yeux, ces cheveux ?

Mais qui est-elle ? Il ne sait plus.