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Gris. De cheveux, de moustache, gris du tailleur et du costume, gris dehors, gris dedans. Ils sont face à face, le repas achevé. Lui, sirotant un café, elle, les yeux dans le lointain. regard de chouette. Tête à droite, tète à gauche, elle ne voit pas ce qu'elle regarde. Lui, regard figé, tasse à la lèvre, petites lampées, la vue n'outrepasse pas le verre de lunette. Immobiles ou quasi. Elle, les yeux s'animent à peine, cherchent vainement alentour ce qui réveillerait le dedans. Lui, toujours au goutte à goutte éthiopien, kawa trop chaud peut-être ? Le temps passe, un temps las. Le regard dèjà morne s'éteind, l'ennui les envahit, ou l'inertie du quotidien. Je te connais trop bien, tu me devines au jour le jour. Tu ne m'étonnes plus, je ne t'apporte rien. Trop de jours en commun ?...

Soudain le mouvement ; il se dresse, se meut vers elle qui se lève à son tour, s'approchant du manteau qu'avec délicatesse il tend. Elle l'enfile sans bruit et dans le même élan, il la prend par le bras. Sans un mot, comme avant, ils quittent la brasserie, traversent la grand place, s'enfoncent dans la nuit...

Je le confesse...

J'ai moi aussi un patrimoine...
Ni chien, ni chat,  et pas d'ânesse.
Ni blé, ni seigle, ni avoine.
Trop bien caché aux Caïmans.
Fortune et cash à Saint Domingue ?
J'eus trouvé cela infamant
D'entrer dans un tel bastringue.
Vide sidéral au Luxembourg.
Néant total au Lichtenstein.

Et cependant...

Une voiture grande
et vieille et break et bleue
Plusieurs paires de lacets, au cas où
Petit appartement,
avec vue sur la rue
Deux ou trois boites de thon,
Une de miettes de crabe
acquise il y a peu.
Et des stylos à bille,
bien plus que de raison
Plus de bouteilles de vin
que ma cave n'en contient
Mais ça... c'est l'addiction.
10€ sur un compte,
En attendant du mieux.
Une belle chaussure noire,
pour marier les lacets.
Un demi pain complet
et un semi-complet entier
pour déjouer le fisc.
Une autre chaussure noire,
mais dextre celle-là.
Des acquis bien scolaires,
qui ne valent plus grand chose.
Et puis des connaissances
dont deux boulangers bio.
De la bétise en masse.
Des rayons de soleil
et souvent de la pluie.
Quatre tranches de pain
Dont une un peu rassie
Et enfin pour finir
Pas de raton laveur
Mais bien un cochon d'inde
avec le sparadrap !
Voilà, j'ai tout avoué
Et m'en trouve serein.
Je peux enfin aller
affronter mon destin
Sans honte ni regret
de ne posséder rien.

Une réelle amitié m'avait lié à lui depuis mon arrivée, en 72. De fait, il n'avait eu de cesse, après notre rencontre, que de m'apporter aide et soutien.

Cette relation, d'abord emprunte d'une certaine distance de ma part, passa fort rapidement de connaissance à copinage et de copinage à amitié. Tant et si bien que quelques semaines après notre première discussion, nous prîmes le pli de nous retrouver régulièrement. Les bars, pubs et autres lieux où coulent bière, whisky et autres liquides qui catalysent la convivialité devinrent nos QG du soir.
"Nous ne sommes pas pays, se plaisait-il à répéter à l'envi lors de nos veillées interminables, mais nous venons du même continent, toi et moi" Forcément, au bout du monde, la géographie natale rapproche.
"Je suis ici depuis longtemps ; maintenant je connais tout de ce pays, ajoutait-il"
Après ses études, il avait dû quitter son pays d'origine pour des raisons restées assez obscures. Il m'avait dit souhaiter oublier cette vie antérieure. Trop pleine de douleur sans doute. Il avait travaillé dur pour s'intégrer dans ce pays et avait finalement fini par trouver un job sérieux et durable. Il semblait heureux et voulait en faire profiter ceux qui comme lui, débarquait dans l'inconnu.

Pourtant, malgré cela, malgré le lien qui nous unissait, malgré la fréquence de nos rencontres, de nos évasions communes dans les limbes de l'esprit de vin, je ne tardai pas à ressentir une sorte de gêne à son contact. Je mis un temps non négligeable à réaliser ce qui m'avait conduit à une telle perception des choses. Nos rencontres perduraient mais un événement avait jeté le trouble dans mon esprit. Plus exactement une conversation ou plutôt non, une simple phrase... qui m'avait conduit à le regarder, autant qu'à l'écouter.

J'avoue que je n'avais jamais particulièrement prêté attention à son aspect extérieur tant ses propos étaient toujours brillants et captivants. Il ne paraissait pas athlétique mais les proportions de son corps, maintenant que son image me revenait, tendaient à la perfection. Son visage répondait également à une forme canonique, traits fins mais d'une ferme masculinité, yeux bleu cristal, cheveux blonds courts lissés, denture parfaite.

Ce fût certainement cela. Le choc entre ces mots, pourtant si simples, et ce corps sans tare.
Une phrase... une phrase en réponse à ma plainte.
"J'ai mal aux dents" m'étais-je plaint alors qu'il m'avait salué d'un "comment vas-tu mon ami ?"
A ma réponse, il avait souri, mais d'une façon inhabituelle, plus dure qu'à l'accoutumée.
"Je connais quelqu'un qui pourrait t'arranger ça" avait-il poursuivi sans ce départir de ce sourire je finis par trouver plus que glacial... Le ton de sa voix avait changé mais je ne compris qu'à sa seconde réplique de quoi il s'agissait.
"Un dentiste de tes connaissances ?" questionnais-je, encore crédule.
"Peut-être... " avait-il lancé avec une prononciation teintée d'un accent que je ne lui avais jamais entendu auparavant.
Je trouvai la réponse définitive à mon malaise quelques secondes après.
Dans un crissement de pneus, une voiture fonça sur lui et le heurta dans un bruit sourd avant qu'il ne put poursuivre sa phrase.

Il gisait au sol, inanimé. Le sang coulait de son oreille droite. Le véhicule venait de tourner prestement au coin de la rue. Tétanisé, j'avais été le témoin d'un assassinat. Je me penchai rapidement sur le corps désarticulé, pour constater que la vie l'avait quitté sous l'effet du violent choc. Au milieu des affaires dispersées de sa sacoche, une roulette chirurgicale dépassait d'une enveloppe à entête du ministère de l'intérieur du Chili sur laquelle je pus lire "à l'attention d'Helmut" 

Itinérance

Femmes aux cheveux fleuris dans le soleil éclatant de l'été qui arrive. La chaleur monte doucement, l’eau porte sans peine ses reflets moirées. Bach, Schubert, Satie colorent l’espace de douces notes portées par le temps. La pianiste au pieds nus joue. Ses doigts ondulent sur le noir et blanc musical, clavier partition, sonorités douceur, pleinitude. De liseron, les enfants tressent les couronnes. Le piano les rend sages, attentifs. Les femmes échangent doucement, assises au bord de l'eau, dans leur belle maturité. Visages que la vie a formé, marqué de l'expérience, mais si doux ; les notes les entourent, traversent l'air, les subliment. Les hommes sont plus loin. Ils s'affairent, oeuvrent à la tâche, fraternels. Le piano cède la place, l'accordéon survient, errance de l'instrument, balade au gré des pas. La Mayenne apprécie, frémit encore de bonheur. Elle coule sans courant, laissant l'eau apaisée, les humains subjugés par la beauté du lieu que la musique éclaire.
Moment de grand plaisir, moment d'éternité, que la vie a fait naitre un beau jour de juillet.

Dédicace à Sophie, pianiste aux pieds nus

Les blés brûlent sous le soleil. Quatorze coups retentissent, aussi épais que le bronze du bourdon. Debout, mains soudées aux barreaux, immobile, les yeux sont rivés à la grange au-delà du champ. Samedi 12 juillet, jour anniversaire, jour souvenir, comme tous les ans. Rien ne vient agiter les longs cheveux qui coulent en vagues noires sur son dos.  Personne dans les couloirs.

Bénaménil non loin du front. Elle le revoit, au jour du mariage, sur les marches de la petite église. Il est beau dans son habit bleu de soldat. Elle est du siècle. Elle est jeune encore. Lui, vingt ans à peine ; elle, dix-sept. Elle l’aime. Sa robe immaculée tranche sur l’uniforme.  La procédure est en cours. Soutien de famille, il doit être démobilisé. La vie est belle, elle est heureuse.

12 juillet, dans une guerre qui s’étire, la camarde lui enlève son homme. La guerre vole son amour en plein été. Il ne vient  pas la rejoindre ce jour de 1918. Sa permission commence ce soir. Un éclat d’obus le fauche en plein après-midi. Il décède dans l’heure qui suit. Elle est veuve. Sa tête éclate à son tour, brûlée par un milliard de kilowatts de désespoir.

Six ans. Six ans depuis ce jour. 12 juillet 1924, elle l’attend, enfermée. Elle ne parle à personne, ne devise jamais. Ses yeux sont vides ou tellement profonds qu’on risque de s’y perdre. Le déodorant de Philadelphie, luxe des luxes, offert par son homme ne quitte pas sa poche. Le parfum évanescent la rattache à lui. Mais pourtant… elle ne vit plus.

12 juillet 1924, elle le pleure à jamais, terrée dans sa folie. La sidération ne la quitte jamais. Elle perd le sens, repères atomisés, ne se souvient de rien, si ce n’est de la date. Seul le temps lui importe. L’espace n’existe plus. Il y a l’hôpital, il y a aussi son corps, sa tête, trois prisons emboîtées. Elle veut s’échapper. Partir. Le retrouver. Sans conscience de sa mort, elle compte jour à jour. La durée lui est une autre prison. Quand le rejoindra-t-elle ?

Depuis six ans, elle vit prostrée. Plus de mille huit cents jours qu’elle est internée. Errant dans les couloirs longs, sombres et froids en dépit des chaleurs estivales de Lorraine. Fantôme d’une femme qui hante le dortoir ou la salle de soins. Chemise blanche, pieds nus, elle ne vit autrement. Elle s’arrête toujours à la même fenêtre où la croisée des bois et les barreaux quadrillent sa vision. La vitre qu’on a oublié de mastiquer lui est indifférente. Elle ne voit que la grange… et lui.

Le fermier s’active sous le soleil, les épis ondulent en vagues d’or légères. Il attèle le cheval, prépare la faucheuse. C’est lui, dans son bel habit bleu… le rejoindre, vite. Elle ébauche un pas de côté mais ses mains sont crispées, ancrées infiniment aux barres de métal. L’homme s’évanouit de sa vue, absence de cheval, absence de charrue. Cela n’est qu’illusion, création de l’esprit, spectre que son cerveau génère au quotidien.

Les jours succèdent aux jours. Trop longues nuits, journées trop infinies. La perception de la durée l’enfonce dans la démence. Les heures deviennent jours, les jours des années. Mais il est toujours là, malgré le vent, la pluie ou encore le brouillard. Il attèle le cheval, Sisyphe des labours. Et puis il s’en retourne, la laissant à ses larmes. Jamais il ne la voit. Jamais il ne l’appelle. Et pourtant elle est là qui l’attend, qui l’aime à la folie.

« La pendule fait tic tac tic tac… » Charles Trenet passe sur une lointaine radio. Elle ne l’entend pas, pas plus que le cliquetis des courriers que le secrétariat doit dactylographier. Plus le temps passe, plus les geôles s’imbriquent. Une tête malade sur un corps décharné. Des murs tristes et sales. Les barreaux des fenêtres qui se couvrent de rouille. Et puis le temps qui freine, refusant de passer, cristallisant sa vie, distillant sa douleur.

12 juillet 1944. Accrochée aux barreaux depuis maintenant vingt-cinq ans passés, elle s’épuise de tristesse. Son amour n’a jamais failli. Elle regarde toujours la grange, ou plus exactement ce qui reste debout à force d’abandon. Vingt-cinq ans qu’il apparait et puis soudain s’éclipse.  Elle est cadavérique, son cœur est consumé. Vivre ? Encore… ? Cherchant au plus profond de son âme brûlée, dans un cri déchirant, elle l’appelle. Il se tourne vers elle, lui sourit. Les mains lâchent doucement prises, les jambes plient. Le corps grêle tombe sans bruit et se fige à jamais. Elle le rejoint… Enfin !

Installé au Nouveau Mexique, à proximité d'El Paso, il avait créé une société écran afin de poursuivre ses activités passées en toute impunité. Personne n'avait trouvé bizarre cette officine spécialisée dans la relaxation des ornithorynques par la musique dodécaphonique. Andrew Binyol, rebaptisé ainsi depuis qu'il avait précipitamment quitté son précédent travail pour des raisons évidentes, avait longtemps fouillé. Il avait longtemps étudié. Il avait épluché une à une les fiches destinées à transmettre aux générations futures LE savoir faire ancestral et néanmoins renouvelé lors de la dernière. Il avait pu réaliser ces recherches car Andrew appartenait à une organisation sectaire regroupant un certain nombre de scientifiques prêts à tout expérimenter.

Ecclésiastique ermite, Pepito Xico avait depuis fort longtemps décidé de vivre dans l'arrière pays un peu au Nord d'El Paso, juste après la frontière. Originaire de Ciudad Juarez, Pepito était un parfait Chicanos. Dom Pepito, comme l'appelaient les quelques autochtones qui résidaient alentour, avait voué sa vie à St François d'Assises. Il vivait chichement, le plus souvent seul, dans un monde empli de prière, se satisfaisant de peu. Il se nourrissait essentiellement de légumes et de lait. Pepito s'obligeait à une ascèse de tous les instants concernant l'alimentation carnée, eu égard à l'amour sacré qu'il portait au règne animal. Cependant il lui fallait tout de même quelques éléments protéinés. Ainsi, la seule concession qu'il faisait à ce régime, consistait en l'absorption bi hebdomadaire de scolopendre frit, arrosé d'eau fraîche qui sourdait des rochers, à quelques pas de son modeste logis en pisé.

Andrew stationna la Pontiac à quelques mètres de la chapelle. Après plusieurs jours d'observation, il avait pris sa décision. La couleur plus orangée que bronzée de Dom Pepito, corroborait les hypothèses notées sur la fiche renseignée par la société secrète. Ces fiches informaient leurs lecteurs sur un nombre effarant de points, nom, adresse, âge, psychologie, perversions... mais surtout, et c'est cela qui avait mené Andrew jusque là, santé ! En effet, les écritures indiquaient chez Pepito un dysfonctionnement hépatique chronique, d'où la couleur de son épiderme. "Ce coyote à foie jaune correspond exactement à ce que j'attends" pensa Andrew qui cherchait depuis fort longtemps à parfaire ses recherches.

Connaissant tout de Dom Pepito et du don de sa vie à la nature et aux animaux, Andrew avait ourdi un plan propre à confondre celui dont il avait besoin. Andrew avait estimé qu'une approche sous un déguisement animal lui faciliterait la capture du prêtre. Malgré une chaleur torride, il avait revêtu une peau de caribou prêtée par un sien ami canadien. Il avait initialement opté pour l'enveloppe d'un Pheugopedius spadix, plus connu sous le nom de troglodyte moine, imaginant qu'il duperait l'ermite par la religiosité du nom. Malheureusement pour son plan, Andrew avait pris depuis son arrivée aux US un embonpoint qui lui interdisait ce costume. Il s'était donc résolu à endosser finalement celui du caribou, en dépit de la température, car il était plus saillant. Afin de masquer l'aspect un peu moins discret, Andrew avait acquis quelques cierges bénis par Pie XII et les avaient disposés ça et là sur la ramure du cervidé.

Pénétrant dans la chapelle, Andrew pensa durant une fraction de seconde que Pepito avait découvert le subterfuge. Il avait longuement fixé  les flammes qui surmontaient le crâne du caribou... Mais il n'en était rien. Occupé qu'il était à moucher les cierges de la petite église, Dom Pepito n'avait pas prêté attention à l'attitude ésotérique d'Andrew. Pris dans ses prières intérieures, l'ermite moucha  à leur tour les cierges caribesques. Les bras levés du saint homme donnèrent à Andrew l'occasion inespérée de porter une estocade inédite. Il envoya au foie de Dom Pepito un violent coup de son olécrâne gauche faisant éclater l'organe, qui dans une subite hémorragie interne, fit passer le Franciscain de vie à trépas.

Emportant le corps malingre et jaune à souhait, Andrews se réjouit. Après avoir beaucoup expérimenté il rêvait d'innovation depuis longtemps. Il allait enfin pouvoir réaliser son rêve. Arrivé dans l'arrière cour de sa petite entreprise, Andrew déposa Pepito au sol. Le visage maintenant cireux de ce dernier n'émut pas outre mesure Andrew, habitué à ce genre de vision. Il traîna le corps jusqu'au laboratoire, sis juste en dessous de la salle de relaxation pour ovipare à bec de canard, pattes palmées et queue plate. Seule la force centripète permettrait d'extraire l'héparine de l'ermite, saint substrat nécessaire à la confection de la recette qui ferait florès au prochain salon de la cuisine moléculaire. Il fallait donc être équipé de l'outillage ad hoc. Andrew avait depuis peu acquis l'indispensable appareil.

Au moment même où il allait dépecer sa victime, dénoncé par des voisins suspicieux, Andrew ne put aboutir son ouvrage. Les hommes de la brigade psychozoophile venaient de faire voler la porte en éclats. Ils s'étaient précipités dans la petite pièce, torches à la main, en hurlant.  Andrew réagit sur le champ . Il réussit à s'enfuir et il eût juste le temps d'emporter dans sa fuite la précieuse centrifugeuse. Identifié et poursuivi, il dût à nouveau changer de lieu, changer de nom...

Depuis quelques années, un certain Ferran A. connait un succès croissant avec El Bulli l'établissement qu'il dirige. Corrélativement, il y a de moins en moins d'ermites en Espagne... 

Spéciale dédicace à Lerouge, la belle Lulu and so on...

Penser le renouveau, tel était le challenge que venait de s'imposer Dieu. L'époque des prototypes était passée. Elle avait donné un résultat assez douteux. Moins sur le plan formel que fondamental. Adam, le premier jet, lui semblait presque parfait. Cependant, la déité ne supportait pas le "presque", le "pas tout à fait". Dieu s'était remis à l'ouvrage. Il avait emprunté un fragment à Adam, clonage avant l'heure. Mais il avait tenté d'améliorer les choses. A vouloir fignoler, il était devenu excessif. Et je gonfle à outrance les pectoraux, et je supprime l'entre-jambe, et je boucle la longue chevelure blonde... Bref, le mieux étant l'ennemi du bien, il avait créé Eve. Celle-ci avait eu tôt fait de dysfonctionner. Elle céda au démon, cellant ainsi le sort de l'Homme que Dieu reléga de suite au rang des erreurs de jeunesse. La période créationniste fit donc long feu.
Vint ensuite l'évolutionnisme. Dieu se dit qu'il faudrait d'ailleurs, par pure modestie, lui trouver un inventeur. Darwin... le nom lui plaisait. Une fois l'évolutionisme en route, Dieu déposerait le brevet au nom de Darwin. Ainsi, un  peu refroidi par la complexité, Dieu décida de faire simple. Il choisit donc de réduire le potentiel intellectuel des créatures. Il restait toutefois en lui un soupçon de mégalomanie. Comment pouvait-il en être autrement quand on est seul au monde ? Il fallait toujours faire grandiose. Pour plaire à qui d'ailleurs ? Lui seul le savait !
Comme le matériaux était livré de façon standard, la quantité devait compenser la qualité. Petit cerveau, grande carcasse ! Dieu mit donc assez peu de temps à façonner le dinosaure. Unité centrale minuscule mais surtout rudimentaire pour une mécanique titanesque. Le compte y était. Le rapport qualité sur quantité respectait la norme. Dieu mit, malgré son omniscience, le même laps de temps à réaliser la fragilité du dinosaure. Celui-ci resistait mal aux pluies de météorites. La seconde expérience capotait à son tour...
Alors, penser le renouveau, certes, mais quelle voie suivre ? Le premier essai avait donné un homme trop sensible, prêt à répondre à n'importe quelle sollicitation. Le second n'était pas mieux, bête et vulnérable. Dieu fût pris d'un vrai coup de blues, bien que ce dernier n'ait pas encore été créé. Les anges et les archanges le regardaient arpenter son atelier, en panne d'idée. Dieu errait comme une âme en peine. Par chance, Dieu bricolait toujours à ses moment perdus ; c'est ainsi qu'il avait pu créer l'âme, concept dont il ne savait que faire au départ. Cela lui était bien utile maintenant pour qualifier la tristesse de son errance, précisément !
Dieu revint à ses moutons, eux aussi, générés dans un moment libre. Ils permettaient indifféremment de lutter contre les insomnies, de se vétir chaudement et de célébrer l'aïd mais aussi de revenir à la question primordiale.
Dieu était sensible au fait de découvrir quotidiennement du nouveau. Il avait tout de même le monde à créer. Création, nouveau, renouveau... Ce n'était pas une mince affaire. Le grand horloger, comme l'appelaient aussi les anges, eu égard à ses origines suisses, se fit couler un café et remis sur le métier l'ouvrage. Grande intelligence dans petit contenant, grand volume avec un cerveau reptilien, sans plus... quadrature du cercle. Dieu se dit que la question n'était pas celle du rapport entre fond et forme. Il fallait être attentif aux autres paramètres, peser chaque variable avec soin. Il remit tout à plat, essaya tout allant jusqu'à produire des chimères. Les êtres unicellulaires firent place au créatures multicéphales ; les humanoïdes aux hommes bioniques ; les acariens aux techniciennes de surface ; les présidents charismatiques aux nano-souverains emphétaminés. Après quelques milliers d'années de travail imparfait, Dieu se sentit fatigué. Fatigué de courrir après l'impossible comme le smicard court après l'hypothétique prime de fin d'année sur la fiche de paye du douzième mois, seulement du douzième mois.
De guerre las, Dieu fit une dernière tentative. Epuisé, il n'y mit pas tout son coeur et pourtant, cela fonctionna. Cet être si petit, dénué de cerveau mais si puissant allait être le nouveau départ... le renouveau. Dans le secret espoir de changer le monde, d'apporter ce renouveau dont il avait besoin depuis si longtemps, Dieu diffusa sa découverte aux quatres coins de la planète. Les hommes ne tardèrent pas à identifier ce puissant élément qui maintenant agissait sur eux. Ils le nommèrent SIDA !

Albert Noël posa le stylo à bille sur le bureau. Il avait enfin biffé la dernière adresse de distribution des cadeaux. Il réalisait combien la crise rongeait la société. Communément, il lui fallait onze bons mois pour lister, enregistrer, vérifier et préparer les milliards de présents à répartir en vingt quatre heures chrono du Nord au Sud et d'Est en Ouest. Cette fois, moins de six mois avaient largement suffi. Certes, il avait gagné en repos, en temps de farniente comme en sérénité sur le temps de travail. D'habitude, il fallait tout faire à la hâte, les rennes à vacciner, le traineau à entretenir, tous ces cadeaux à emballer, un à un ! Pour autant, la vacuité nouvelle ne l'arrangeait pas tant que ça... Moins pour lui même que pour ses associés.
Il avait senti que le changement les avait touché aussi. Les rennes avaient du temps libre. Un an auparavant, chacun s'efforçait de donner le meilleur de lui même en s'entrainant quotidiennement de façon forcenée, rentrant éreinté à la tombée du jour, n'ayant qu'une envie, celle de manger un morceau et de retrouver l'étable, sans autre forme de procès.  Cette année, les rennes s'étaient mis à discuter entre eux car ils avaient bien perçu, eux aussi, les conséquences de la crise. Moins de commandes, donc moins de colis à transporter ; moins de colis, donc moins de poids du traineau ; traineau plus léger, donc moins d'effort à fournir et, par voix de conséquence, moins d'entraînement à faire... avec, conclusion évidente, du temps disponible.
Pour la première fois de leur vie, les rennes se rencontraient réellement, autrement qu'en binôme attelé et haletant. Une fois plus ample connaissance faite, la discussion fit progressivement place à la grogne, puis la grogne aux revendications et finalement aux doléances. Il n'avait pas fallu beaucoup de temps pour que les cervidés réalisent l'état d'asservissement dans lequel les avait mis Albert Noël. L'ire montant rapidement, ils décidèrent de se syndiquer sur le champ. Fleur de cactus, la benjamine, enclencha le mouvement, poussant les plus vieux à ne pas se dégonfler. Certains d'entre eux craignaient un peu de se faire remonter les rênes par Albert qui était un vieux briscard à qui il ne fallait pas en remontrer.
Une fois que le dernier renne eût paraphé l'adhésion, ils se réunirent en assemblée générale extraordinaire, afin de convenir des nouvelles dispositions de travail et des conditions animales auxquelles l'associé majoritaire, mais aussi patron devraient maintenant se plier. Tout fut passé en revue, de la pénibilité à l'âge de la retraite, de l'amélioration des menus de la cantine au harcèlement zoophile. Il y eut même une demande complètement insensée : l'installation d'un urinoir dans l'étable, au simple prétexte que le patron en possédait un dans son bureau. A l'instar des hommes, les rennes qui se syndiquent ne trouvent pas toujours la cohérence de fond nécessaire à faire plier celui contre qui ils luttent. Ce qui devait arriver arriva.
Lorsque les rennes entrèrent dans l'arène pour fourbir leurs armes avec Albert Noël, la cohésion était fragile, trop fragile. Albert laissa parler chacun, puis comme l'avait affectueusement surnommé les rennes de la première heure, les vieux, les fidèles, les dociles, "le père" prit calmement la parole. Oui la crise était là, le mal être aussi, avec son cortège de plaintes et de récriminations, mais il fallait faire avec. Pas d'autre solution. Il suffisait de réfléchir un peu. La situation était tendue et ce n'était pas le moment de perdre une réputation millénaire. Que feraient les rennes si les hommes se mettaient à ne plus croire au Père Noël ? Les rennes se sentirent déstabilisés mais l'estocade les cloua : en cas de manifestation, suppression de la prime de croquettes !
Albert avait eu du mal à encaisser l'idée de la crise et des dégâts collatéraux, il ne se sentait pas prêt à ré encaisser un mauvais  coup de plus. Toujours d'une voix calme mais d'une fermeté sans appel, il renvoya chacun à sa stèle, intimant l'ordre de se tenir prêt pour le départ, maintenant imminent. Chaque animal partit en traînant les sabots et en ruminant.
Malgré son calme apparent, Albert Noël bouillait intérieurement. Lui faire ça, à lui, à ce moment là ! Quel culot ! Pris dans sa contrariété, il alla se préparer, enfila sa houppelande, peigna avec soin le postiche blanc qui lui masquerait bientôt le bas du visage, passa ses bottes à la graisse de phoque ; touche finale, il se mit un peu d'eau de toilette sur les joues, pour masquer l'odeur d'attelage des trois cents rennes nécessaires à la traction du traineau.
De leur côté, les rennes étaient très mécontents d'avoir été ainsi éconduits, ils fulminaient. Bref, le départ s'annonçait nettement moins gai que les années passées. Albert Noël sortit, préoccupé. Il attela un à un les rennes en s'efforçant de faire la check-list habituelle. Tout était bon... et pourtant ! Les rennes semblaient boudeurs mais prêts, les skis du traineau fartés à souhait, les cadeaux dans les hottes, triés par fuseau horaire. Albert Noël s'assis, lança l'ordre de départ. Le convoi s'ébranla doucement, montant vers le firmament, de plus en plus vite pour atteindre dans la stratosphère sa vitesse de croisière.
Albert Noël conduisait l'attelage comme à l'accoutumée. Cependant, son esprit n'était pas serein. Rien à voir avec les desideratas de ces stupides animaux se dit-il. Soudain, une étincelle lui traversa l'esprit : la météo ! Il avait oublié de consulter la météo avant le départ. Lui qui avait relégué son GPS, parce que trop fantaisiste et souvent aberrant, se dirigeait depuis, comme aux temps jadis le faisaient les marins, grâce aux étoiles. Mais voilà, il fallait préalablement s'assurer d'une météo propice sinon, cela pouvait s'avérer catastrophique. Pris par la contestation des rennes, il avait omis de vérifier ce point crucial et ne sachant pas qu'une éclipse de lune transformerait la voûte céleste ce soir là, il dévia de sa route. Les rennes savaient, eux ! Mais aucun n'avait pipé au moment fatidique, trop contents de pouvoir rendre la monnaie de la pièce à celui qui les avait tancé. Aux dernières nouvelles, le traîneau erre  encore aux confins de Bételgeuse en un road movie bien triste. Alors, petits enfants, dites vous que si vous n'avez pas de cadeau cette
année, c'est à cause de la crise, cela vous permettra d'attendre ce Père Noël auquel vous croyez encore.

Le P’tit Jeannot, surnom qu’il arborait depuis sa plus tendre enfance, ne réussissait pas, décidément pas, à se faire au bizarre prénom de cette jolie petite Turque à qui il avait décidé de donner ses faveurs. La première fois qu’il avait entendu nommer cette élève par la maîtresse, il en était resté coi. Enfin, était-ce là une façon de désigner une jeune fille ? « Belles cuisses » !  « En voilà un drôle de prénom » avait-il pensé, outré qu’il était, eu égard à cette partie de la femme qu’on a  peine évoquer à  six ans. Certes, le P’tit Jeannot brillait plus des feux de l’amour que des lueurs de l’esprit. Mais tout de même, en mobilisant le maximum d’énergie encéphalique dont il disposait, ce surnom le choquait.

C’est vrai, elle était belle, « Belles cuisses », fine, les cheveux noirs de jais, les yeux finissant en douce amande, la pupille couleur préférée de l’écureuil ; sa douceur, sa curieuse façon de prononcer les mots en français produisaient en P’tit Jeannot un je ne sais quoi incessant de fascination, d’envie et, osons le mot, d’amour d’enfant.

Le P’tit Jeannot ne rêvait que d’une chose depuis qu’il avait vu arriver en classe celle dont le prénom n’avait de cesse que de l’intriguer : prendre la main de « Belles cuisses », déposer un bisou sur sa joue douce, il le supposait, et dorée à point, il l’avait remarqué avec une certaine gourmandise.

Il avait réfléchit aux différentes stratégies pour parvenir à ses fins : demander à maman de l’inviter à manger, faire ce que demandait la maîtresse à sa place, lui offrir son super stylo « John Cena », lui faire visiter le parc d’à côté façon tour opérateur, avec des idées de jeux partout et un goûter à la clé…

Cependant plus il avait d’idées, plus il se sentait égaré… il n’y arriverait pas.

Après un temps de réflexion, à l’évidence, préconiser la simplicité était la seule vraie et bonne solution. Il s’y attela, rassemblant ses forces. Une hésitation le tétanisa. Pourtant, l’enjeu était tel qu’il réussit à outrepasser son trac passager, Il retrouva le soupçon nécessaire de courage et le peu de culot dont il était pourvu. Alors, tendu à l’extrême, dans ce jardin botanique que la classe était allée visiter, Le P’tit Jeannot sentit son cœur battre plus fort que les tambours du Bronx. Il lança : « Dis Belles cuisses », puisqu’ainsi il devait l’appeler, « quand je serai grand, je me marierai avec toi ».

A cet instant précis, faisant volte face, la petite fille pénétra son regard dans le sien jusqu’à la dernière synapse et, comme la chouette à la porte de grange, elle cloua Le P’tit Jeannot cruellement sur place : « moi pas belles cuisses, moi… Belkis ! »

Les voyages sont toujours d'étonnantes expériences sociologiques. J'attends mon train en gare de Montaparnasse... 2h15 devant moi ; de quoi pouvoir me poser devant une collation qui permettra à la fois de me sustanter et de passer un peu de temps. Installé seul à une table, je voisinne (jouxter) deux messieurs, discrets, qui dégustent leur pavé de boeuf en sirotant un rosé de Provence. Leur conversation est audible, forcément, proximité oblige, mais nullement gênante car ils prennent le soin de ne pas pousser leurs voix outre mesure, affichant ainsi la discrétion du savoir-vivre.
A ce moment, surgi du brouhaha de la salle pleine du restaurant, la voix d'un pré-ado se fait entendre.  Je lève la tête, scrutant le court horizon des lieux et tombe plus que rapidement sur la source sonore. Il est là, assis à une table, accompagné de ses parents et de celle qui doit être sa soeur. Légérement en diagonale par rapport à ma table, six à sept mètres plus loin, je ne devrais normalement pas entendre le son de sa voix.Grosses lunettes cerclées de noir sur le nez, cheveux courts en brosse, l'acnée prêt à grêler le visage, et dentier en avant... figure emblématique du premier de la classe. Il parle fort, d'une voix qui a déjà quitté l'enfance mais qui peine à passer au stade supérieur, celui d'adolescent. Il le sait, il compense. Voix forte, forcément, puisqu'il est homme en devenir. Forte, oui, mais aussi, et c'est le handicap, fortement métallique, produit d'une mue au travail encore inachevé. Curieux mélange où les harmoniques enfantines n'ont pas encore cédé le terrain à la gravité de la voix mâle. Sur de son fait, en passe de prendre le pouvoir sur ce monde, conforté par les parents qui ne pipent pas, admiratifs qu'ils sont de voir leur petit devenir homme, il parle haut et fort et maintient bien la chose. Je sais tout de sa vie, tant il est insistant. Il s'adresse à la mère, apostrophe le père, et se veut pédagogue avec la petite soeur. Futur adulte certes, mais il s'y croit déjà ! Le bruit de fond est moindre, la salle se vidant... il ne réalise pas, pris qu'il est dans son monde, maintenant la sonie de sa voix toujours à même intensité. Fatigant ! Il me livre les détails de sa vie pré-pubère. Père et mère l'accompagnent, à peine plus discrets, mais tellement moins diserts, cela est moins pénible. Ce calme de la salle est vraiment relatif, troublé en permanence  par le loghoréïque à voix de mutant. Le flux est continu, fatigant, épuisant. Il connait tout de tout, a des avis sur tout ! J'imagine d'ici l'élève potentiel, qui génère à coup sur la crainte de l'enseignant, noyé sous les paroles, et l'ire de ses pairs, agacés par ses mots. Inondant les premiers d'idées toutes reçues, et les seconds enfin, de sa fatuité. Le haïr à coup sur, à moins qu'on ne le moque, et c'est bien mérité tant il est arrogant, bouffi de certitudes, cet Agnan d'aujourd'hui, sur de lui, peur de rien, se croyant seul au monde au milieu de la foule...
Manger tranquillement dans la salle de restau, même s'il y a le bruit que font tous les clients, certes, tant que le flot de mots n'inonde pas ma table... mais subir la contrainte de cette apocalypse du gamin trop prolixe m'a envahit l'esprit, m'a gâché le repas. Pouvoir un peu souffler, dans ces conditions, relève du challenge... ou de l'abnégation. Une chose est bien sure : Je jure sur la tête de ceux qui me sont chers, que la prochaine fois, j'obture d'un choux fleur, le clapet du parleur !

L'heure du thé était passée depuis longtemps. Assis sur le ponton face à la rivière, je fixais l'onde d'un regard incertain. Un léger courant emportait mollement les feuilles tombées d'un automne précoce. Le chatoiement des reflets du aux rayons du soleil couchant était passé ; Les violet, rouge, orangé et noir d'un ciel embrasé avait progressivement fini de s'estomper. L'entre chien et loup commençait à venir. Seul, dans la pénombre, les pieds au ras de l'eau, les yeux fixés sur la surface, maintenant noire, qui baignait les bateaux, je ruminais ma solitude. Ma vie avait été douce durant ces trente deux ans à ses côtés ; trente deux ans de bonheur, trop tard réalisés, où étaient apparus le premier garçon, puis quelques année après, le second. Lisse et douce comme une soie, je pensais finir ma vie ainsi, auprès de celle qui avait été, et reste, le seul amour de ma vie, sur le tissus des jours dont aucune déchirure n'avait entamé la trame. Maintenant, je relisais sans cesse le livre de notre union pour comprendre pourquoi, ou plus exactement comment, nous en étions arrivés à ce jour où tout a basculé, ébouillantant mon âme comme la tasse renversée d'un café trop brûlant. Longtemps je suis resté à chercher à comprendre, les yeux toujours rivés, dans la pureté d'une nuit sans nuages, sur la surface où naissaient, l'une après l'autre les image d'étoiles...