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Mon objectif est d'explorer l'inconnu d'une vie nouvelle, grâce, entre autres, à l'écriture. Le ton restera le même; souvent impertinent, parfois cynique mais toujours en tentant de garder ce qui nous permet encore de vivre dans ce drôle de monde, l'humour, dans tous ses états.
Dans le post TRIONS, j'évoque la possibilité du tri sélectif.
Génial mais il y a pourtant un bémol : aucune indication de lieu pour recevoir le déchet politique, écrivain, essayiste, chroniqueur et polémiste français réactionnaire qui souille actuellement nos écrans, nos antennes, nos journaux et notre humanisme.
L'espace interstellaire peut-être, mais les étoiles non plus n'ont pas mérité de servir de réceptacle à une telle ordure.
Pour rendre notre planète plus propre, je vous propose une adresse qui aidera bien les habitants du Grand Nancy, mais pas que. Partout en France, même si les communes n'ont pas mis en place un tri sélectif, il est possible de réfléchir et de se renseigner pour savoir comment faire avec nos déchets.
J'ai parcouru un certain nombre de paragraphes, c'est très intéressant pour faire le recyclage des cochonneries qu'on jette au quotidien, pour savoir où mettre tel ou tel détritus.
Pour accéder à cette mine d'infos, cliquez sur mine d'infos.
Aaaaaaaaaaaaaaaaaaarrrrrrggggh Madame Kaddour Boudadi... Surveillez vos phrases quand vous interviewez ; cela afin d'éviter des pléonasmes comme celui de ce matin :
"Mon sentiment à moi... "
Forcément, si c'est votre sentiment, même le plus sot des auditeurs comprendra que ledit sentiment est vôtre, qu'il vous appartient en propre, qu'il est bien à vous. Inutile d'insister. Même les plus sots des auditeurs ne sont pas sots au point d'avoir besoin qu'on leur enfonce la notion dans les neurones à grands coups de répétitions maladroites qui ruinent la langue française et ne font pas briller la radio de service public.
Cette erreur de rhétorique que vous avez commise, cette figure du discours que vous avez utilisée, ce vilain pléonasme me fait craindre d'entendre un jour, si vous interviewez un plombier :
" Au jour d'aujourd'hui, vous avez prévu à l'avance de monter en haut pour remplacer le tube creux à l'intérieur dedans... "
Alors, je vous en conjure, Madame Kaddour Boudadi, offrez nous, comme la radio de service public savait le faire il y a bien des lustres, une langue belle à entendre, agréable à savourer, enrichissante et qui n'est que bonheur pour l'acculturation du quidam.
Prise de sang ce matin, habituel, pour savoir si je convoque la grande faucheuse de suite ou si les médocs que je prends me laissent un sursis que je souhaite le plus long possible.
La personne qui me convoque pour la partie administrative est charmante, souriante, accueillante. Nous plaisantons.
Derrière elle, une collègue, qui va et vient ; cela sans bruit.
Je m'assieds pour attendre un peu. Un nom est appelé, la dame assise un peu plus loin se lève et entre dans la salle de prélèvements. Quelques minutes après, elle en ressort, suivie de celle qui a fait la prise de sang.
J'entends mon nom, me lève, entre à mon tour dans la salle, ôte ma veste pour offrir mon bras à Madame Pic pic. Elle entre, pas de bonjour. Je lui récite ma date de naissance, pour assurer que je suis bien moi. Je m'installe. Elle reste muette, prépare ses tubes sans me regarder. Je devine que sous son masque, il n'y a l'ombre d'un sourire.
Je tends mon bras, habitué depuis huit ans à ce rituel. Je serre la main, pas la sienne, la mienne, pour faire saillir la veine. Sans passer préalablement ses mains au gel, elle garrote le bras offert puis déballe une aiguille. Une aiguille ?!? Que dis-je... un trocart ! Je frémis. Elle tâte la veine, passe le coton antiseptique et pique...
Je sers les dents, impression que l'aiguille va sortir du côté du coude. Elle trifouille pour trouver la veine, desserre le garrot... puis dans la foulée le resserre, et repique, me procurant un bonheur plus conséquent qu'à la première tentative. "La pression est fort forte, elle a fait sortir l'aiguille" !!!
Je suis autant étonné par le fait d'entendre sa voix, atone, que d'être torturé plus que de raison et que d'apprendre que le sang qui coule dans mes veines est à je ne sais combien de bars, occasionnant le rejet du trocart ; ce qui doit être vrai car une fois l'aiguille retirée, la dame colle un coton sur mon bras en appuyant comme une brute.
Remis de mes émotions, en quittant le labo, je me suis dit que le coup de la surpression, de ma vie, on ne me l'avait fait. Peut-être que si la dame m'avait parlé un peu, se fût montrée avenante, avec un sourire dans la voix au moment de la prise de sang, j'aurais été plus détendu. Mais non... A sa décharge, elle ne devait pas bien connaitre le labo ; je ne l'avais jamais vue auparavant.
Elle était peut-être aussi stressée que les patients à prélever. En un mot, elle devait avoir la pression.
Le 22 octobre 1797, André-Jacques Garnerin effectue son premier saut en parachute à Paris.
Il ne s'écrase pas au sol mais se fait juste une entorse à la cheville. Le 11 octobre 1802, la femme d'André-Jacques dépose le brevet du parachute au nom de son mari.
C'est un peu facile de briller de la sorte. Beaucoup d'autres avaient essayé avant Garnerin mais aucun n'avait eu le loisir de déposer de brevet après le premier essai... Négligence ???
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