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  • : Le blog de plaisir-de-mots.over-blog.fr
  • : Mon objectif est d'explorer l'inconnu d'une vie nouvelle, grâce, entre autres, à l'écriture. Le ton restera le même; souvent impertinent, parfois cynique mais toujours en tentant de garder ce qui nous permet encore de vivre dans ce drôle de monde, l'humour, dans tous ses états.
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3 septembre 2016 6 03 /09 /septembre /2016 12:28
JOUE AIL EUX ANNIE VERS CERF

Bon, c'est le ouiquennnde donc j'ai plus de temps pour écrire des âneries, c'est parti, allez hop !

Découverte faite par les psycho-biologistes : quand ils ont échappé au massacre juvénilo-peaussier, les phoques sont très émotifs.

JOUE AIL EUX ANNIE VERS CERF

 

"Ohhh j'y crois pas, t'as pensé à mon anniversaire, je craque... "

"Allez mon pépère, sèche tes larmes et souffle tes sardines,

c'est pas que ce soit lourd mais ça pue !"

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2 septembre 2016 5 02 /09 /septembre /2016 20:41
L'OEUF RIME HEURE

C'est bien joli tout ça, mais si tu mets ton suppositoire toi même, tu risques un gros mal de crâne...

L'OEUF RIME HEURE
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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 20:39
LOUPE HAIE

D'habitude le chat est plutôt agile... mais bon, on ne gagne pas à tous les coups.

LOUPE HAIE

"Chiotte... !"

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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 20:34
COMPLET TE MANQUE ASSEZ

Quand vous sortez le soir, mettez vos apéros sous clé, sinon vos animaux de compagnie vont vous la faire façon open bar...

COMPLET TE MANQUE ASSEZ

"Putain la mime que je me suis foutue hier soir... "

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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 20:24
LETTRE ELLE NéE EN... ???

Que mon taxidermiste soit un grand admirateur de Jean-Paul Sartre, c'est bien, mais quand cela prend trop le pas sur son activité professionnelle, ça devient pénible.

LETTRE ELLE NéE EN... ???

"J'en ai la nausée... "

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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 20:09
NAPPE AU LéON

On sait que Napoléon est mort à Sainte Hélène.

Ce qu'on sait moins, c'est qu'il s'est réincarné... avec quelques aléas dans la réitérations de ses citations.

NAPPE AU LéON

"Les peuples passent, les trônes s'écroulent, l'église demeure...

et j'attends toujours mes croquettes"

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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 19:56
T'CHINE

Devant le nombre croissant de célibataires, la Société Herta a décidé de conditionner différemment ses knackies.

Celles ci seront maintenant vendues à l'unité dans un emballage écolo-recyclo-esthétique.

Cerise sur la gâteau, chaque Knackie sera livrée à domicile par Mme Herta elle-même.

T'CHINE

"Tu t'es encore gavée de Ketchup ?!? "

"Burp !"

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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 17:39
FAUX PAF èRE LèCHE OSE à MOITE Yéé

Rien que le titre suffit à me faire rire...

"Un unijambiste termine un semi-marathon en 2h25"*

 

Déshydraté à l'arrivée, il a demandé à sa moitié qu'elle lui serve un demi !

*http://www.2tout2rien.fr/un-unijambiste-termine-un-semi-marathon-en-2h25/

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1 septembre 2016 4 01 /09 /septembre /2016 17:18
SA SANS MAUVE ET

Vu sur le net... à l'URL http://documystere.com/insolite/un-parfum-a-l-odeur-de-comete/

"Une société Anglaise a récemment créé un tout nouveau parfum à l’odeur extraterrestre, une fragrance qui, selon eux, sentirait la comète 67P…

Depuis des décennies, d’innombrables parfums à l’odeur peu commune ont été lancés sur le marché par des sociétés tiers. Bien que certains d’entre eux surprennent ou répugnent, une nouvelle flagrance, dernièrement commandée à The Aroma Company par l’Agence spatiale européenne, va sans doute obtenir la palme d’étrangeté de l’année.

Un parfum à l’odeur de comète

La confection de ce nouveau parfum, commandé par l’Agence spatiale européenne, a été possible grâce à une analyse chimique des données enregistrées par l’atterrisseur Philae, lorsque ce dernier s’est posé sur le sol de la comète 67P en 2014.

Grâce à ces données, la compagnie a réussi à rassembler tous les éléments propre aux comètes, et ainsi extraire une odeur, qui selon eux, serait propice à ces corps célestes. Pour vous donner une idée, l’odeur du parfum serait un ignoble mélange d’œufs pourris, d’urine de chat et d’amandes amères. Cette odeur nauséabonde serait due à des niveaux élevés d’ammoniac, de méthane et de dioxyde de soufre, présent dans le sol.

Toutefois, pour tous ceux qui souhaiteraient sentir l’odeur de la comète, le parfum sera à découvrir à la prochaine exposition scientifique de la Royal Society à Londres, au cours du mois de Juillet."

Mmmmhhhh, même si l'argent n'a pas d'odeur, ça pue surtout l'arnaque !

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31 août 2016 3 31 /08 /août /2016 19:09
SEL à SEAU LUCE ION

Quand tu veux laver ton linge sale en famille, faut j'ter l'eau prop' sur tes proches !

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30 août 2016 2 30 /08 /août /2016 20:58
CESSE ENFIN

Pour déstresser un peu... mais 5 minutes hein, pas plus, sinon, c'est la cata !

CESSE ENFIN
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30 août 2016 2 30 /08 /août /2016 20:51

Mixer les sports, ça c'est une bonne idée, on associe les spécificités de l'un et de l'autre.

Par exemple, allier la force et l'observation de la boxe à la stratégie et la patience des échecs.

LES CENT CIELS CèDE PARTI SIX PAIX

"Si tu me mets échec et mat, t'as droit, en toute sportivité, à mon poing dans la gueule !"

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30 août 2016 2 30 /08 /août /2016 19:52
SADE ET COIFFE

Ouf, la canicule, c'est fini...

SADE ET COIFFE

"... mais le vent persiste !"

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30 août 2016 2 30 /08 /août /2016 19:16
CèPE ARTHY

Course d'escargots, de cochons d'inde, de lévriers... Assez ! Militons pour le respect des animaux.

Vous voulez continuer à vous amuser ? Faites courir vos mioches !

CèPE ARTHY

"Tu gagnes, on te garde, tu te blesses, on te fait piquer. Petit choix, grand choix"

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30 août 2016 2 30 /08 /août /2016 19:09
MAQUE ROND

Ben... c'est pas trop tôt !

MAQUE ROND

L'accouchement a été difficile et long mais au moins... l'arrogant est sorti du gouvernement.

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 17:30
COU RAS JEUX

Avec une petite avance sur les Jeux Paralympiques, nous vous livrons ici les premières images : départ du 1500 m tronc.

COU RAS JEUX

"Ch'ui super content, j'ai été sélectionné en dernière minute, au pied levé"

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 17:07
EN TISSE HIE PAIX

Concevoir... c'est d'abord choisir !

EN TISSE HIE PAIX

"Autant de souffrance pour accoucher d'un torchon !

La prochaine, fois, je me ferai faire un môme, et pis c'est tout !"

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 16:50
SEIN SENS

Bon, va falloir passer par l'écrit parce que là, ça ne va pas du tout !

C'est "comme on connait les Saints, on les honore... " Les Saints ! Pas les seins, et encore moins les siens !"

SEIN SENS

"Dommage, ça nous plaisait bien comme ça !"

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 16:44
ZOO RÔT

Le justicier Théophile-Isidore Ventremou en avait assez de signer ainsi ses actes de bravoure...

ZOO RÔT

... aussi, il avait fini pas opter pour le pseudo Zorro !

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 16:05
DES GARS ZéE

Les remèdes de bonne femme, c'est pas toujours drôle.

DES GARS ZéE

"Cha va Monchieur, ch'est pas trop pénible ?"

"Pfff, ça me gonfle"

"Ben vous pourriez être poli, vous manquez pas d'air de lui répondre comme ça !"

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 15:50
MES TROP BOULE AU DOS D'EAU

Encore un dodo et c'est le boulot, ça m'est trop !

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 15:11
LAC RÔT BAS SCIE

Je me demande ce qui m'étonne le plus... Qu'elle se gratte le front comme ça ou qu'elle réussisse à gonfler le ballon avec...

LAC RÔT BAS SCIE

"Et je ne vous ai encore pas montré ce que je fais avec la langue !"

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29 août 2016 1 29 /08 /août /2016 10:27
PLAISE IRE D'OFFRE IRE

Les fleuristes sont bien chichiteuses de nos jours.

PLAISE IRE D'OFFRE IRE

"Je vous mets un petit bolduc ?"

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28 août 2016 7 28 /08 /août /2016 18:51
LU AIME PAIX ?

Quand je vous dis qu'une trop longue exposition au soleil ça rend teubé !

LU AIME PAIX ?
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28 août 2016 7 28 /08 /août /2016 14:02
Là MIRA BELLE CESSE AH !

Fin d'août brûlant, les congés estivaux arrivent doucement à leur terme. Lorraine, sous ensemble du maintenant Grand Est, mais Lorraine. Annoncée au 15 du mois, la mirabelle est mûre, dorée, généreuse. Alors ? Comment résister ? Il n'est de bon Lorrain que celui qui se régale du fruit d'or. Il me faut donc souscrire à la chose, puisque je suis d'ici.

La mirabelle... c'est d'abord la vue. Pas celle des cageots gonflés des fruits immatures qui garnissent pour un temps les étals des hyper arnaqueurs. Non, la vue, ça commence par la ballade.

Campagne vallonnée aux champs bien moissonnés laissant l'éteule attendre le broyage, puis le labour et le semis du blé prochain. Sols secs, bruns, blonds où le tracteur s'affaire ici et là à retourner la terre. Prés encore verts malgré la canicule, où paissent calmement quelques vaches au pis lourd. Les veaux s'amusent un peu sous le soleil de plomb. La route sillonne ici, et fait montagne russe. Le ciel est d'un bleu pur parsemé de nuages assez hauts, qui n'annoncent encore pas les orages à venir.

Et les voilà enfin, ces arbres parfois difformes, ici en bord de route et là bien alignés, en vergers prometteurs. Pris au vent dominant, les troncs obliquent un peu mais toujours de concert. La rectitude n'est pas de mise chez le mirabellier sauf dans les cultures actuelles, où tout est régenté.

Le souvenir d'enfant des vergers paysans laisse en moi cette image de l'arbre irrégulier. Ce sont eux que je cherche, ces vieux mirabelliers, chargés de boules d'or, sapins du plein été. Je sais où les trouver, vieille route de Moyen, près de Gerbéviller, berceau de ma famille. J'y suis. Bref regard vers le haut. Cet arbre a été cueilli, j'avance jusqu'au suivant, la chance est avec moi, il en reste bien largement de quoi me satisfaire. Celles déjà tombées se tachent un peu de brun, commencent à fermenter. Gorgées de sucre, elles attirent les guêpes ; il faut faire attention.

Avant de secouer quelques branches garnies, je prends le temps. Ce petit fruit doré, tavelé de rose par endroit, prune ronde qui tranche dans le feuillage vert ou sur le bleu du ciel, c'est mon identité. Je suis Lorrain, je suis mirabelle. Avant que de la déguster, sa vue suffit à mon plaisir.

Là encore les images remontent à ma mémoire. Souvenez-vous mes cousins, mes cousines, Hélène, Vincent, Philippe, Emmanuelle, et toi aussi Jean-Paul, nos jeux dans la vieille maison de village, aux greniers tout en bois. Images olfactives. La grange qui fleurait bon le foin bien sec, et l'odeur des clapiers, où contre l'interdit, nous allions effrayer les lapins. Souvenirs de vacances, baignés de ce parfum de cuisine que faisaient nos mamans. Civet et tarte, c'était le lot commun, mais quel festin de roi. Fumet de la cocotte qui glougloute sur le feu, fragrance sucrée des mirabelles en tartes généreuses.

La mirabelle, c'est aussi le toucher, celui du ramassage. D'abord secouer l'arbre. Au crochet, à mains nues, c'est selon. Grimper sur les plus basses branches, pour atteindre les fruits qui sont plus haut perchés, exposés au soleil. Loin des méthodes actuelles, où l'arbre est violenté par les machines, mériter la récolte. Toucher l'écorce, c'est déjà dire merci.

Et puis, une fois le fruit tombé, d'un œil averti, repérer, séparer celui qui sera bon de celui qu'il faut laisser aux insectes voraces attirés par le sucre. La vue c'est une chose, mais le toucher importe autant. C'est lui qui dit si le fruit est trop mou. La main ramasse, trie, lance dans la cagette, ici la mirabelle qui ira au tonneau, là celle à la confiture, ailleurs encore celle destinée aux tartes et conserves. Main qui travaille et récompense. Une poignée pour la cagette, une mirabelle pour le bec.

L’œil, la main... le nez, tout est sollicité. Ce parfum ! Quel parfum ! Suave, doux, chaud, incomparable. La récompense du cueilleur. Complexité des arômes. Mirabelle mûre à point, promesse de régal du fruit sitôt croqué, d'une tarte annoncée ou de la confiture dégustée en hiver. Mirabelle avancée qui sent déjà le schnaps. Tout ça sur fond de terre, d'herbe sèche, de bois. La mirabelle, c'est ça aussi.

Et forcément, c'est inimaginable de ramasser ces fruits sans en manger. Choisir, une belle, mûre à point, gorgée de sucre. Fruit encore recouvert par la pruine, gage de fraicheur, qui éclate en bouche. Croquer, laisser le jus, chauffé par le soleil, réjouir les papilles. Mâcher la chair douce. Bouchée de terroir, sentiment d'appartenance. Déguster à la source, fruit tombé, fruit cueilli, varier les plaisirs. Et puis recommencer, avec l'arbre suivant, ce n'est jamais assez. Difficile d'arrêter, si ce n'est par raison, pour éviter plus tard quelques déconvenues.

Et l'ouïe me direz-vous, jamais sollicitée ? Et bien si, car je l'avoue ici, cueillir la mirabelle, ou bien la ramasser, c'est déjà un plaisir. Mais s'il en est un autre, qui sublime la chose, c'est bien celui, coupable je le sais, d'aller à la rapine. Plaisir de gamin, ancré au fond de moi. Alors pour sur, il faut faire attention, être discret, guetter. Un coup par ici, et toujours en éveil; les oreilles attentives, ne pas se faire pincer ! Curieux mélange de silence apaisé, celui de la campagne où bruit une lointaine machine et de silence inquiet, celui d'où surgira le quidam venant me déranger. Et si le sucre n'est pas utile à la tarte aux mirabelles, l'adrénaline l'est à la récolte. Rapiner, c'est un voyage dans le temps. Sentiment enfantin de la transgression en une douce effraction.

Maintenant, ils sont bien là, dans mon panier, ces fruits. Magnifiques, même si un peu petits, même si pas assez mûrs.. car ce sont des mirabelles. Fruit lorrain par excellence, qu'on ne trouve nulle part ailleurs, avec ce même parfum, avec ce même goût. Je le sais, j'ai fait l'expérience de goûter des fruits de mirabelliers lorrains transplantés, en Bourgogne, dans les Alpes... ce ne sont pas des mirabelles, mais des prunes jaunes, perte d'identité, déracinement absolu. Le terroir, toujours le terroir, rien que le terroir. La mirabelle est lorraine ou n'est pas, et je déclare cela sans chauvinisme aucun.

Enfin, trempé de sueur, rempli de plaisir, panier gonflé des fruits qui me réjouissent. Il reste, pour aller au bout de la tradition, à ouvrager la cueillette, tarte, et confiture avec le surplus. Là aussi, tradition familiale oblige, il s'agit de réaliser la tarte comme la préparait feu ma mère. Sur une abaisse de pâte feuilletée pas trop épaisse, les mirabelles dénoyautées, coupées en deux, sont rangées en cercles concentriques, serrées les unes contre les autres, par moitié, en prenant soin qu'il n'en manque pas, que le rang soit plein, bien plein. Une tarte à la mirabelle se doit d'être généreuse, riche en fruit gorgés de jus.

Four très chaud au départ pendant quelques minutes pour réussir la cuisson du feuilletage, puis température réduite afin que les fruits ne brûlent pas. Si la température est précise, le temps est celui de l’œil... Comme disait une tante : "tu vois bien !" Effectivement, en surveillant à la fois l'aspect de la pâte, la couleur du fruit, la quantité de jus exsudée, on sait ! Habitude ? Souvenir, une fois de plus ? On sait, c'est comme ça.

Et recommence le festival des sens. Entre la façon pour préparer la tarte, l'odeur des fruits manipulés, le plaisir, toujours, de manger une mirabelle fraiche, l'attention portée à l'aspect, à la couleur de l'ensemble, pour enfin, une fois que la tarte a tiédi, pouvoir déguster ce met si délicat.

La mirabelle... c'est ça.

Là MIRA BELLE CESSE AH !

Spéciale dédicace à la petite Nini que j'ai eu le plaisir d'emmener à la rapine aux mirabelles, souvenir d'une bonne rigolade.

Dédicace à ma famille, lorraine de souche, à mes cousines et cousins évoqués, ou non.

Dédicace à tous les Lorrains amateurs de mirabelle, sous quelque forme que ce soit.

Avec un remerciement particulier à nos parents, fins gourmets, qui ont su nous donner le goût des bonnes choses et le plaisir de cuisner les produits locaux.

 

 

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